Прислонившись спиной к стене старенького, но ухоженного дома стоял, опустив взгляд вниз и держа гитару в руках, пожилой афроамериканец.
На вид ему было лет под семьдесят. Короткие волосы на голове почти все поседели, а во взгляде отражалась какая-то нестерпимо-горькая печаль, как вообщем и во всем выражении лица, изрезанного глубокими морщинами. Казалось, это острые края времени поставили своё клеймо, напоминая о том, что большая часть жизни уже прожита, и этот человек один из немногих, кто этого клейма удостоился.
Жилистые руки держали гитару, а грубые неуклюжие пальцы трогали струны и по округе растекался протяжный звук акустического блюза. Рядом в пыли стояла наполовину отпитая бутылка виски. И время от времени, переставая играть, он подносил её к губам и снова ставил рядом с собой.
Из-за угла короткой улицы на пыльную дорогу вышел полный человек с бутылкой пива в руках и направился в его сторону. Медленно, но верно силуэт приближался и в конце концов достиг намеченной цели. Человек остановился метрах в десяти от старика и крикнул:"Привет Джо! Как дела?".Но ответа не последовало."Да, да...У меня тоже нормально..."-Бормотал человек, пытаясь продолжить несостоявшийся диалог и сменив направление движения к старому телеграфному столбу, стоявшему напротив дома старика."Мне кажется этот столб совсем засох под нашим Техасским солнцем..." Человек поставил бутылку на раскалённую землю. "Ты не против, если я его немного освежу, Джо?" - Выкрикнул человек, расстёгивая рваные джинсы.
Следующую минуту к звукам блюза добавилось негромкое журчание. Человек закончил, застегнулся и ,потянувшись за стоявшей на земле бутылкой случайно задел её ногой. "Какого чёрта..." -Проворчал человек, пнув опустевшую бутылку ногой, и прямой наводкой направился к старику.
"Джо, ты не против, если я позаимствую у тебя пару глотков виски?" - Произнёс человек, оказавшись совсем рядом.
Он взял бутылку в руки, поднёс её к губам и сделал пару глотков.
Пальцы старика остановились, и он поднял взгляд на незваного гостя.
- Сукин ты сын, Френк… -Бросил старик, не выражая при этом особенного сожаления или злости о только что произошедшем. -А когда я умру, ты придёшь ко мне на могилу попросить немного земли для комнатных цветов?" -С сарказмом произнёс он.
- Ну Джо, ахаха! -Рассмеялся Френк. -Я лучше уж заберу крест и сделаю из него вешалку для одежды. -Продолжал он улыбаясь. -А что ты тут стоишь, играешь, виски глотаешь посреди дня? На тебя не похоже.
- Да, Френк, я стою, играю блюз, пью виски среди дня и это на меня не похоже...-Произнёс старик, доставая из кармана пачку сигарет. -А ты ходишь, пьёшь пиво и донимаешь своими вопросами людей, что на тебя очень похоже. -Продолжал старик, прислонив сигарету к пухлым губам и втянув в себя горький дым.
- Джо, ну зачем ты так? -Чувствуя себя обиженным произнёс Френк. -Ты же знаешь, что у меня сейчас нет работы .А что мне ещё делать, кроме как пить пиво и разговаривать с соседями?...Шёл вот, услышал музыку, решил глянуть откуда она...Я совсем не ожидал увидеть тебя с гитарой в руках. Скажу даже, что никогда не видел, чтобы ты играл.
- Кому какое дело... -В полуголос произнёс Джо. -Кому какое дело...
- Красивая музыка. -не останавливался Френк. -Но тебе не кажется, что она слишком грустная?...И ещё по-моему не хватает слов.
- О господи... Френк, я похож сейчас на весёлого человека?
- эээ... Кажется, нет.
- Ну хоть что то тебе правильно кажется... Мне грустно, Френк, чудовищно грустно. И эта музыка - слёзы души. Не нужен текст, чтобы понять, о чём она...
Человек замер, приоткрыв рот.
- И о чём твоя музыка, Джо? - С сожалением спросил человек, уже чувствуя себя виноватым за то что потревожил старика.
- Френк, я не уверен, что тебе это так важно знать...Ведь она только для меня "слёзы души".А для тебя это просто "слишком грустная музыка, в которой не хватает слов..."Но, если уж хочешь знать, эта музыка о небе...О том какое оно горячее, синее и справедливое.
- Почему же тогда она такая грустная? Твоя душа плачет о небе?...Не понимаю. -Попытался сделать вывод Френк, потянувшись за бутылкой виски.
- Да не о небе плачет моя душа, дурень! Ты специально пришёл, чтобы окончательно добить меня своими расспросами? - Разгневался старик.
Френк поморщился и вытер губы рукавом.
- У тебя что-то случилось? -заинтересовался Френк, охрипшим от обжигающего виски голосом.
- Да, Френк...Случилось...Ты помнишь, год назад у меня умерла жена?
-Помню. -Ответил Френк.
-Я чертовски любил её. Настолько, насколько ты только можешь представить себе, как могут любить друг друга старики. Я ни разу за всю свою чёртову жизнь не изменил ей. И она родила мне прекрасного сына, которого я любил ничуть не меньше. Но Господь отнял её у меня, оставив лишь светлые воспоминания, чудесного сына, да старого пса Билла.
Ровно неделю назад пёс попал под поезд...Я закопал его на заднем дворе...А сегодня утром сонный почтальон кинул в мой ящик письмо, будь оно проклято... В письме говорилось, что мой сын доблестно защищал Родину и проявил невиданную отвагу и смелость в бою. Ему присвоили звание героя...Посмертно...Понимаешь?
Френк стоял, не отрывая взгляда от старика и внимательно слушая каждое его слово.
"Моего сына больше нет! Понимаешь? Мне 67 лет, и я живу, а он нет... Наверное, нет ничего страшнее, чем потерять всех, кого ты любил... Наверное, нет ничего страшнее..."
- Прости, Джо я не знал... - С видимой скорбью произнёс Френк.
- Ничего, Френк, Ничего... - Бормотал старик, начав часто моргать, чтобы не дать проступившим слёзам оказаться из уголков глаз на щеках...
- Но ты говоришь, что небо справедливо? - Попытался возмутиться Френк.
- Да небо справедливо... - Настаивал на своём старик.
- Чёрт, Джо! Всю жизнь я знаю тебя как человека, который всё делает правильно и из доброты душевной. Ты всю жизнь держал обувную лавку и никогда никого ни на один цент не обманул...
- Да, это так. - Подтверждал Джо.
- Ты каждое воскресенье ходил в церковь и, если у тебя было немного свободных дeнeг, тратил их на пожертвование.
-Да, да...
- Ты воспитал сына, как настоящего мужчину! Ты любил свою жену, но Бог всех у тебя отнял? И ты утверждаешь, что небо справедливо?! Не знаю, Джо... По-моему ты что-то напутал. - Закончил свою эмоциональную речь Френк.
- Нет, Френк, не спорь со мной... Небо справедливо... - Упрямился старик.
Он докурил сигарету, снова опустил взгляд вниз и продолжил "перебирать" пальцами струны.
Френк не стал больше спорить, похоже, немного осознав состояние старика. Он сел рядом на старое кресло-качалку и время от времени прикладывался к чужой бутылке нагревшегося на солнце виски. А когда стемнело, он попрощался с Джо и, пообещав навестить его завтра, отправился к себе домой.
Придя домой, он рассказал жене, всё случившееся с ним днём, а она ответила, что утром испечёт для Джо пирог, что бы немного поддержать его.
Утром Френк взял пирог и отправился к старику, но вскоре вернулся.
"Джо нет дома?" - спросила жена. "Он куда-то уехал?"
"Да, он покинул нас... « - Произнёс Френк.
"Когда я пришёл, дверь была не заперта и я набрался наглости зайти к нему в дом...Я обнаружил его лежащим в постели. Он не дышал…» -Начал Френк. "Судя по выражению лица, он не испытывал мук, когда умирал. Видимо на старый организм подействовала жара и некоторое количество алкоголя... Он ведь весь день стоял под солнцем и играл на гитаре. Вот сердце и не выдержало...Наверное небо услышало его и он отправился к людям, которых любил. И похоже он оказался прав, в нашем вчерашнем споре. Небо действительно синее, горячее и справедливое… Но, справедливое по-своему ".