Не ожидал получить столько добрых откликов за первую часть рассказа. Спасибо! Ваш тёплый приём вдохновил на написание сразу двух частей =)
Для тех, кто вдруг пропустил первую часть и не понимает о чём речь, вот ссылка: Часть 1.
***
Артём проболел народной болезнью под названием похмельный синдром целые сутки, к компьютеру подходил только, чтобы почитать покерные форумы, да посмотреть курс валюты. Ему очень хотелось проснуться однажды и обнаружить, что колебания курса увеличили его банкролл в полтора раза. При пересчёте в рубли, конечно. Так однажды уже было.
До покера он добрался лишь через день после грандиозной пьянки. В голове была странная пустота, но нужно было возвращаться к игре. Если не отыграть пятьдесят тысяч рук за месяц, то бонусов не хватит на неплохую, по его меркам, жизнь. Мерка его базировалась на представлении о доходах институтских одногруппников, и те 700-800 долларов, которые он мог позволить себе выводить каждый месяц были настоящим богатством. Хоть он и редко виделся с ними по причине частого пропуска института, он знал, что более половины до сих пор сидят на шеях своих родителей, а другие где-то подрабатывают, но имеют от силы половину его доходов. Это знание предавало уверенности в правильности выбранного пути.
Тем более это просто сейчас он играет по десятицентовым ставками, иногда делает вылазки на двадцатицентовые, а в перспективе его, несомненно, ждут дорогие игры со ставками от десяти долларов, а также машины, круизы и красивые девчонки. Но это всё потом, а сейчас нужно набраться терпения и отыграть пятьдесят тысяч рук. Его нисколько не беспокоило, что он уже два года играет дешевые игры, а весь его доход составляют лишь бонусы.
Артём открыл шесть виртуальных столов и погрузился в игру. Игра не складывалась. Почти сразу несколько раз раздали тузов, но все оппоненты как по команде сделали фолд, кроме одного раза, когда ему ответил рейзом игрок с двумя карманными дамами. Артём решил, что если он снова поднимает ставку, то тот обязательно сбросится, потому что сегодня все против его тузов сбрасываются, сыграл колл и проиграл стек на флопе с дамой.
Телефон начал заливаться стандартной нокиевской мелодией. Артём посмотрел на экран и увидел незнакомый номер. Он слегка удивился, но трубку взял.
- Алло?
- Здорова, Артём, узнал?
- Если честно, не узнал.
- Я Вован, ты мне помог два дня назад.
- Аааа.. здарова. Откуда у тебя мой номер?
- Ты набирал меня, когда мой телефон искали. Помнишь?
- Понятно. А зачем звонишь?
- Я ж сказал, что добрых поступков не забываю. Отблагодарить хочу. У тебя есть пара часиков?
- Прямо сейчас?
- Можно и прямо сейчас.
Артём задумался. С одной стороны, надо поддерживать темп, до конца месяца не так уж и много времени, а рук предстоит сыграть еще очень много, с другой стороны, голова как-то слабо варит, да и игра совсем не складывается. Почему бы не сделать перерыв?
- Да, я могу.
- Слушай, ты знаешь кафе «Бриз»?
- Да, это тут у меня недалеко.
- Я тебя там жду через полчаса. До встречи.
Артём собирался ответить ему «до встречи тоже», но надпись на экране телефона объяснила ему, что «разговор окончен».
***
Кафе «Бриз» относилось к категории недорогих мест общепита. Если бы здесь продавали дешевое пиво отечественного разлива, оно бы давно превратилось в притон для местной гопоты. Но дешевого пива не было, поэтому гопоты здесь не было тоже, даже несмотря на наличие бильярдного стола. Поесть здесь действительно можно было недорого, как и выпить чашку кофе, но покуролесить от души здесь обошлось бы не дешевле, чем в хорошем ресторане. Таким вот нехитрым ценовым регулированием кафе было избавлено от парней с городских окраин.
Солнечный свет пробивался через синие и зеленые витражи, меняя свой цвет и наполняя пространство мягкой бирюзой. Пахло свежими апельсинами. Воздух был прохладный и влажный – за этим следила система климат контроля, состоявшая из кондиционера и бытового увлажнителя. Вот так вот просто и недорого в простой районной кафешке создали атмосферу мальтийского курорта. Это подкупало.
Вован сидел за столом у барной стойки и о чем-то разговаривал с официанткой. Судя по выражению её лица, разговор доставлял ей массу удовольствия. Артём подошел к столику и они обменялись рукопожатием, официантка отошла в сторону, откуда украдкой поглядывала на парней. Впрочем, преимущественно она смотрела на Вована.
Пока они обменивались дежурными фразами типа «Как дела?», «Как сам?», «Как твой зуб?» и так далее, Артёму принесли двойной эспрессо.
- Я тебе заказал, пока ждал, - пояснил Вован.
- Удачный выбор, всегда как раз его и пью, - сказал Артём.
- Это не удача, я знал.
Артёму показалось, что его знакомый просто угадал, а теперь разыгрывает его, теша своё самолюбие. Но почему-то всё равно спросил:
- Откуда ты знал?
- Ты мне и сказал.
«Странно, может он спросил по телефону, а я ответил, я не всегда оцениваю адекватно ситуацию, когда играю шесть столов. Может и правда ответил на автомате, а сам не помню,» - размышлял про себя Артём. Тем временем Вован выдержал паузу, давая переварить информацию, не дождался должной реакции и продолжил:
- Не совсем ты, но ты. Как бы объяснить. Будущий Я знает будущего Тебя.
- Чего? – Артём выкатил глаза на сколько смог.
- Опять же не совсем я, но я. Я, каким ты меня видишь, двадцатилетним пацаном, действительно существую с тобой в одном времени. Но сейчас мной управляет мой разум из будущего. Я будущий управляю собой прошлым. Понимаю, что это сложно. Стараюсь объяснить доходчиво.
- Да иди ты, - рассмеялся Артём, вставая, - я пошел. Рассчитаешься за кофе в счёт моего «доброго поступка»?
Вован вдруг резко схватил его за руку.
- Прошу, выслушай меня, тебе ведь это ничего не будет стоить, это действительно важно.
Артём вдруг увидел его глаза. Это не был взгляд полоумного психа. Что-то в этих глазах говорило, нет, умоляло, чтобы он остался, потому что ему хотят сообщить нечто огромной важности. Он поколебался с мгновение и сел обратно за стол.
- Ну ладно, допустим я тебе верю. Зачем тебе нужен я?
- Это длинная история, но я постараюсь рассказать её покороче.